Yeso: el arte de la cotidianeidad
Caminando por el Parque de la Reserva un tumulto de gente interrumpió mi tránsito apurado; me detuve al no escuchar la promoción de brebajes ni pomadas mágicas, es más, creo que también lo hice por curiosidad insana, al creer que alguien se había desmayado o accidentado, o sufrido algún percance parecido, ya que el grupo estaba cerca de esa enorme fuente que embellece el parque. Me llamó la atención el no ver al vendedor, así que hice lo que el círculo de espectadores hacía: bajar la cabeza –no sin antes mirar con el rabillo del ojo a ambos lados-, entre murmullos. Estaba allí, un joven abstraído en el yeso de colores, genuflexo debelando un rostro en el piso. Ni Beever ni Rafart i Roldán , un muchacho menudo, pero que como ellos nació con el arte bajo el brazo. Podía ver los huesos de sus codos al frotar con pareja energía el cemento, como cuando se encera para obtener del aludido el brillo añorado, la perfección del color amalgamado en un homogéneo matiz. Nunca había visto algo as